Охота удалась. Крысиных туш не счесть.
Сегодня будет шведский стол у нищенской столовой.
Для бедняков благая весть:
Набиты рюкзаки битком двух местных крысоловов.
Был пир горой по меркам станций местных.
«Всяк здешний нищий нынче будет сыт!» —
Горланил толстый повар. Если честно,
Он знал наверняка что говорит.
Сев меж колонн в тени хибар фанерных,
За пиром крысолов матёрый наблюдал,
Попутно с аппетитом уплетал
Крысятину со мхом прожаренную скверно.
Пока он смаковал да наслаждался,
К нему подсел напарник молодой.
Тот не смеялся и не улыбался,
Напротив, был насупленный и злой.
В одной руке держал с похлёбкой плошку,
В другой слегка изогнутую ложку.
Последней он из миски выбирал
Грибы и, жутко морщась, в рот кидал.
Вослед грибам пошёл зелёный мох.
Кривиться молодой напарник, да молчит,
Воротит нос и ложкою стучит,
Но ест… «Ужели суп с крысятиной так плох? —
Спросил старшой. — Волшебный аромат
У блюда этого! Ты почему не рад?»
А оппонент ни слова не сказал,
Зло плюнул в плошку, ложку облизал.
К крысятине, что в миске оставалась,
Парнишка не притронулся совсем,
Лишь вымолвил: «Я эту дрянь не ем,
Пускай она трудом большим досталась!
Сейчас салат бы овощной; паштет свиной
С картофельным гарниром, салом, жиром;
Чай байховый и никакой другой…»
«Запросы у тебя не по ранжиру! —
Ответствовал матёрый крысолов,
Напарника перебивая грубо. —
Вещать на всё метро: «Мол, я пожрать здоров!» —
По меньшей мере глупо!!
Мне ведомо, что ты сказать хотел…
Да бред гурмана не пристало слушать!
Раз что трудом добыто есть не смел,
Так, стало быть, не шибко хочешь кушать!!»