сентябрь тошнило листьями, он плакал, хрипя и корчась.
бывает ли осень искренней, когда убивает молча?
уютностью стелет лавочки в забрызганных грязью парках.
окурки, по лужам плавая, не тонут,
и день - насмарку.
иные от света прячутся, тепло по квартирам кличут,
а мне не хватает мрачности, как в вечных работах Линча.
чтоб ржавчиной землю выкрасить,углем затемнить фигуры.
ветрами из лета выгрызен твой город стоит понуро,
давясь листопадным золотом и небом,вдруг ставшим ниже.
а ты, вдохновлённый холодом, чернила на пальцах лижешь.
не той поутру обласканный, не та в переулках мокнет,
чтоб осень, зубами лязгая, тебе хохотала в окна.
не это ли в жизни главное? - всему отыскать причину.
окурки, что в лужах плавают, - лишь сотая часть картины,
людскими руками созданной, меняющейся с годами
без права на неопознанность, но всё таки ожидая
чего-то бесспорно лучшего, чем ветошью гнить на лицах
прохожих, в бетонных чучелах мотающих срок "за тридцать".
нам, глупым, учиться б стойкости, но счастливы на безлюдьи.
не осень, а мы жестокие, когда не любимых "любим".