Фужер. Распитое вино. Разбитый бокал.
Вокзал. И в сумерках умирающее полотно.
А через час – слепящее солнце во все глаза!
и… уcмиряющее, уходящее на дно… и… он,
как болезнь, как то, что не даёт покоя,
он –
тот, которому дверь никогда не открою,
он –
тот, о котором думаю с болью…
…
Холодный запах хрустальных люстр…
…я забуду, Падре –
, его,
когда просплюсь….
Солнце и Ты –
две жадности .
Море – боль.
Цветаева – алость.
Ты?.....
подсадил меня на алкоголь.
Я не хочу тебя осуждать.
Я не хочу знать твои недостатки.
Цветаева! Русской поэзии – Мать.
Читаю тебя... И на каждой странице кладу закладки.