К стеклу подводит за руку мой сон,
Сквозит белёсый тон по выцветшему мраку –
И я спрошу, быть может, это ли не солнце
И мне ответит незнакомец в отраженье – нет.
Потом погасит умирающее небо где-то звёзды,
Струны и мелодичны звуки, вновь, польются
И, как тогда, в тот прошлый календарный день –
Я задышу свободно – полной грудью,
И разотру я в пыль поставленные точки, вдруг
На веках сомкнутых чуть брезжит снег,
Его узорчатые кисти водят в сердце,
Чрез край строки здесь плещутся те фразы,
Что оживают в пальцах, в взорах томной Музы,
Что знаменуют вдохновение в окне –
Оно спускается по нити из лазури вёсен,
Ступает еле слышимо в душе моей,
Чтоб отыскав творения – молебны,
Навеять моему служению обет.
Идут в глубинах времени мгновенья,
Песчинки златом осыпаются в бокал,
Что пригубила я его когда-то,
Когда-то стала на колени пред тобой – Читатель,
Когда-то в дождь осенний и прохладный –
Сквозь, пелену сомнений и проклятий –
Я приняла крещение творить и падать, и вставать,
И так ценить, как только, может автор –
Твой острый взгляд, твой суд, твои овации, твои укоры.