Как ребёнок, не знающий, что такое успех,
он на мир окружающий всё глядит снизу вверх,-
он в окошко глядит своё полуподвальное,
но лицо старика не бывает печальное.
Он глядит, как пред ним проплывают века:
отражённые в лужах плывут облака.
И к окошку с утра прилетевшие птицы
заменяют прохожих далёкие лица.
Я не знаю, есть сын у него или дочка,
вся семья - эти кактусы в белых горшочках.
И, быть может, сложилась бы жизнь его лучше,
если б злу и невзгодам выставлял он колючки…
А теперь – никуда ему больше не деться.
Поглядишь на окно – и сжимается сердце.