Афган. Нелепость. Зло и смерть.
Тебя мне не вернуть обратно.
И поздно мне тебя жалеть,
И поздно мне кричать комбату:
Ну, что ж ты, дядя, парня просто
Оставил там, уйдя домой,
И держишь "щас" ты рюмку с тостом,
Ведь ты же знаешь - он живой.
А там атаки, снова в бой,
И жизнь опять по плану сзади.
А парню хочется домой,
Чего сражаться? Бога ради?
Стучат по рельсам паровозы,
И птицы гнёзда вьют птенцам.
А там нависшие угрозы
Ножами режут по сердцам.
Глаза горят и рвут гранаты,
И тело рвётся на куски.
Навеки лягут там солдаты,
А сердце стонет от тоски.
А кто вернулся, тот жалеет,
Что не погиб, а выжил всё ж.
Лишь сердце матери согреет,
Ну на кого он стал похож?
С сердечным шрамом он навеки
Сидит в коляске и молчит.
Перед глазами - горы, реки,
И сердце тихо, но кричит.
Афганцем гордо он зовётся,
Хотя вернулся и без ног.
Душа его, как нить порвётся:
Себя он уберечь не смог.
Погибло сколько там, спросите.
Вам не отвечу ничего.
Вы счёт погибшим не ведите...
Хватило б даже одного...