Летит с небес студёная вода
в земную твердь и хлюпает устало,
а осень, как в последние года,
считает время, сколько там осталось:
до белых мух, до стылой тишины,
до ярого колючего мороза,
и меркнет цвет врождённой седины
так посеревших от воды берёзок.
Мне это время хочется забыть.
Забыть слова, придуманные раньше,
но память, как капроновая нить,
всё прошлое сюда, в сегодня, тащит.
А здесь хорошим неуютно дням
и так тревожно радостным событиям.
Боюсь, они поблёкнут для меня,
как те берёзки, что теряют листья.