В шелках роскошных от кутюр,
Став на год опытней и старше,
Шагает Осень – дежавю,
Шурша в лесу листвой опавшей.
И в чашу памяти людей
То плещет радости шипучей,
То от унылости своей
Сорит дождём из серой тучи.
Но чаще краской золотой
Штрихует поле шаловливо,
Иль машет трепетно рукой
Далекой стае журавлиной…