Свищут песни вьюги и метели
мне уже шестой десяток зим...
О, моё тяжёлое веселье,
приходи ко мне хотя б таким.
Белый ветер к дому прилетает
сквозь холмы полей, стену лесов,
и с гуденьем хора нарастает
множество знакомых голосов.
Голосов, которые навеки
в новой не согреются весне,
но они всей жизнью в человеке
снова возвращаются ко мне.
Зазвучат бывалые мотивы, -
и в печали зазвучат светло, -
говоря о том, что все мы живы,
только время всех нас развело.
Разные для нас открыты двери,
но они в один и тот же дом...
И я, грешный, в это верю, верю
всем своим проснувшимся теплом!