Всё чужое... далёкое... дальнее...
Словно отзвук бредовой мечты.
Полинявшее платье бальное
Рвётся стервой-судьбой в лоскуты:
Эта - счастья чужого растратчица -
Напрочь сбросила ангельский нимб.
Отсмеялось - теперь только плачется.
Так отпелось - что голос охрип.
Виснут тучи, как чёрные вороны,
Белый свет норовят заслонить,
И трепещет струною оборванной
Вдохновенья тончайшая нить.
Как листва в эту осень упавшая
Умирает под злым сквозняком,
Так душа, от страданий уставшая,
Рвётся в вечность дрожащим листком
И кровавит рябинными гроздьями
Безрассудных осенних безумств...
Догорают в пожарищах осени
Листопады утраченных чувств.