Я взглянул в стихиры даль просторную,
Как всегда, в хорошем настроении
И заметил в клубах вдохновения
Ваш восход на гору стихотворную.
Отодвинув красный куст смородины,
Прочитал я строчки с изумлением…
«Счастлив тот, кому несёт забвение
Каждый уголок любимой родины.
И чья жизнь, проросшая из колоса,
Из воды речной и пенья птичьего….»
Ахнул было, но… лишился голоса
И покоя, некогда привычного.
Вот святой! Лопатки машут крыльями.
Проявился нимб вокруг головушки
И картинки мыслями стерильными
На цветах распелись, как соловушки.
Ничего плохого не преследую.
Но былинки всё ж, такие хрупкие…
И хотя поэты люди чуткие,
Погрязать им в грёзах не советую.
Вы хоть понимаете, что пишете?
«Счастлив тот, кому несёт забвение»…
У меня сложилось впечатление,
Будто Вы , прардон, на ладан дышите.