это так странно: еще ощущать тебя будто часть
тела... привычно хвататься за все предлоги,
чтоб написать тебе, чтоб рассказать, как сча -
стье остро зависит от твоего появления на пороге, -
и тут же спохватываться, и молчать.
это так странно ловить себя на ерунде:
этот вот магазинчик чайный - свожу сюда,
эта вот вывеска/книга/закладка - здесь
было бы так смешно/интересно... да,
было. что не означает есть.
это так странно, учить себя: ты чужой,
кожу от гладких касаний пошагово отучать,
руки изрезать в кровь (наточил?) ножом,
выучить все профайлы будто матчасть,
и хлебными крошками осени нежности расточать.
это так странно, остро и так болит -
там, где еще вчера пребывал весь смысл,
там пустота и холод. ctrl + delete
нет, ctrl + alt + delete - мой компьютер завис,
у него замыкание в клеммах или бронхит.
город остался тем же, но пуст и прост,
и все вокзалы в раз потеряли цвет -
ты мой ответ и мой основной вопрос,
ты мое да и самое злое нет,
----------------------------------------------
осенью нежность просто меняет цвет.
верить бы в это - можно бы жить всерьез.