... и когда с головой накрывает боль, и от этой боли мутится свет,
и когда я думаю, что король непременно голый (хотя он нет)
и когда цветы все залиты тьмой или кровью, и все одно,
мир становится темный и неживой (и земля, и небо - в нем все темно)
то какой-то свет изнутри горит и отчасти радость внутри жива,
потому что голос дает мне ритм, силу или слова,
и когда мне город забьет в набат, заставляя проснуться, начать дышать,
тихо тихо расплачется от утрат перепуганная душа
и хотя с головой накрывает боль, только это и дарит свет:
этот голос, в котором наждак, люголь, мед и вереск... и да, ответ
на мои вопросы, сомненья, сны... этот голос четко звучит во тьме -
я иду на голос. иду на свет. даже если он снится мне.