Сверху морось
которые сутки
и,нахохлившись,
мокнет душа.
Дни летят,
словно серые утки,
за теплом
уходящим спешат.
Грусть с восторгом
не хлопнет в ладоши,
не обманет
пора желтизной,
то не золото -
медные гроши
разлетаются по мостовой.
А денёчков счастливых
немало
выпадало – спасибо судьбе,
всё, что в юности
отбушевало
оставляю на память себе.
Дни летят.
Может самая малость
их осталась -
не буду гадать.
Не смывает
дождями усталость
и осенней печали печать...
Улыбнется
случайный прохожий,
(есть на свете
еще чудаки),
и светло станет
в день непогожий,
и тепло
у остывшей реки.