Я вдыхаю осени фальшивый аромат,
Запивая растворимым кофе давнюю тоску.
Снова день плывет на запад и не повернет назад.
К пистолету льнет рука, а пистолет – к виску.
Этот город, этот ветер – словно памятник судьбе,
Искалеченной погодой, революцией, войной.
Бездне с Вечностью все время в безысходной быть борьбе,
А дождю с небес бесцветных – падать вниз стальной стеной.
Этот город рвет на части тех, кто выступить посмел
Против воли страшной силы разрушения себя.
Только вырвавшись отсюда, смог бы я остаться цел,
Этот город ненавидя, но по-своему любя.
Осень пахнет вечным тленом старых кладбищ и дворов,
Кучей перепревших листьев, грязью со страниц газет.
Все, кто не приемлет это – жители иных миров.
Для кого-то это герыч, для кого-то – Интернет.
Это город каннибалов и ходячих мертвецов.
В их пустых глазах нет жизни. Они где-то далеко…
В каждом зеркале мелькает чье-то гневное лицо,
И я снова тщетно шарю в ящике стола рукой.
Я не вырвусь! Это точно! Где же чертов пистолет?
Мои нервы на пределе и звенят как тетива.
Я варюсь в котле бездонном не один десяток лет,
И разрозненные мысли не уложатся в слова.
Этот запах, страшный запах беспокойной пустоты,
Эта злая безысходность, обреченностей вражда…
Опустите меня в пламя. К черту речи и кресты!
Или ветром над волнами, или вовсе без следа!..