Ты знаешь: мир нахлынет иногда
и все завяжется, и эхом все друг в друге
дробится, амплитудится, кричит.
И рвутся выси, познаются дуги
проводок, кабеля, луны, ее ланит.
То сон-не сон, но жжет и мусор крутит
эфирных ласточек, обрывки мыслей сна.
Ты знаешь - мир бывает только грудью
жемчужины, что пыль в окне зажгла.
Ушные раковины древнего эфира -
как белочкины ветки в октябре.
А небо - тир, тире, и ты - могила.
И ветки кроют золотом из ила:
И дождь идет пунктиром по судьбе...