Звенелось, и мечталось, и неслось,
у Пастернака, – помнится, – Имелось,
и был весь мир простым листочком белым,
гуашь была, но – кисти не нашлось.
Любилось, дожидалось, береглось,
потом зачем-то вырвалось, скипелось,
до умопомрачения хотелось,
была верёвка, духу не нашлось.
Кричалось, возвращалось, не срослось,
благословлялось хоть куда, жалелось,
бежалось, бедокурилось, виселось
на волосинке, ветра не нашлось.
Опять звенелось по утрам, клялось,
и смс-илось, и вновь имелось,
влеплялось так, что больше не хотелось,
вскипалось, но – шумовки не нашлось.
Амальгамировалось с болью, предреклось
реинкарнироваться в чём-то, не сумелось,
низкопоклонничалось дьяволу, чернелось,
и каялось, но – бога не нашлось.
Болелось, умиралось, отреклось,
последним раздирающим звенелось,
под утро сублимировалось в тело
прощальным вздохом, смерти – не нашлось…