Нет, не поэт я, просто – русский!
Вдруг осознавший, что он гой,
Что он лишен навек гражданства
Страны Великой и родной…
Как итальянец, горько плача
О боли родины, - поет,
Так русский человек, как пули,
Слова ритмические льет
Сверля калибром этим нервы,
Чтобы удар направить верный…
Да, были, кажется, поэты…
Но не заметить боль страны!
Где шоком, в душегубке гетто,
Мечтатели поражены!…
Уж «белый дом» сгорел, пустует!…
Подлог! В крови лежит мечта…
Шестидесятники пакуют
Свой саквояж на liberta...
Король в России - не король,
Когда свою забыл он роль...
И будучи в здоровой памяти,
Корыстно иль от страха,
Забыв совсем о Гамлете,
Играет роль Фальстафа...
На сцене – репортер проворный,
Где триколоры в ряд стоят.
Поэты - в зале. Слов попкорны
Жуют, стишки на спор сучат…
России не заметил бед
Поэт, что «больше чем поэт»!
Обиды, мелочные споры
(Их прорвало на старый хлам)…
Забыл давно я про укоры
Всем тем великим пошлякам,
Которые Россию сдали
На откуп мерзостным врагам…
Нет, не лирические нотки
Толкнули взяться за перо.
На пепелище, горько плача,
Увидел только одного…
Но, к сожаленью, уходящим…
________________
Нет, не поэт я,просто – русский!
Не жду ни славы, ни наград…
И был бы искренне я рад
Забыть стихов язык этрусский...,
Лишь родину свою любя,
Увидеть впереди себя
Поэзии достойный свет:
Поэт, все ж, «больше, чем поэт!»