Не верю стихам прозаиста.
А прозе поэта — подавно.
В стихах что-то явно нечисто,
А рифма — отравой отрава.
Она, будто яд, поражает,
Себя расставляя по строкам.
Её бы отрезать — ножа нет,
А так искромсал бы жестоко
И вставил, пока ещё бьётся,
Пока не убили морозы,
Пока не сожгло её солнце,
В порезы ритмической прозы.
Не верю стихам прозаиста.
Тем более — прозе поэта.
«А я, — улыбаюсь я кисло, —
Не верю совсем и себе-то».