я пишу акварелью мною выдуманный образ:
пальцы, руки, губы, глаза...
всякий раз что-то не то выходит из-под кисти,
и приходится смывать, смывать опять, ...
но приходят праздные туристы,
говорят что нравится портрет,
и тогда я отдаю листочек,
он, взмывая, улетает вверх...
он летит в другие города и страны,
он позирует на стенах под стеклом...
и когда-нибудь слетится голубая стая
всех моих листочков-голубков...
прилетит кружа над колокольней,
пропадая на мгновенье в поворот,
вдруг возникнет, сердце обрывая,
образ тот, что написать никак не мог...