Затеяла раз Наталья Николаевна картошки нажарить, глядь, а картошки маловато. Послала она мужа в магазин, а тот идти не хочет. Я, говорит, занят, роман пишу. А Наталья ему тряпкой по сусалам - вечно, говорит, ты пишешь, а дома жрать нечего!
Обиделся Пушкин и не стал продолжения "Онегина" писать. Такая вот штука - быт...