Кровоточить стихами, с бредом орать навзрыд,
Напиваться росой в полнолунье, но все же - жить.
По крышам гулять, и ветров полуночных ждать.
Рвать сердце на части - и все же - не умирать.
Но мы же лихие, Господи, мы же - почти мечта
Зареванной девочки, рисующей нас посреди листа.
Она нас рисует топорно, как умеет в свои семь лет,
А мы оживаем, обретаем объем, и летим на свет...
Мы - бессмертные, Господи, как ты нас не крути!
У него на шее - петля, а у меня ключ покоится на груди.
И сердце выбивает ритм, пусть и вытоптанное в пыли,
И мы можем, Господи, чудеса творить - и всегда могли!
Вбей по макушку в грязь, в асфальт, в ледяную твердь!
Вот только мы откопаемся, мы вернемся опять к тебе.
И куда не беги, не скрывайся, не прячься ты.
Мы возвращаемся. Мы же - твои мечты.