Асфальтовыми змеями дороги залегли,
Европа с летней крачкою встречает чужаков.
Романским духом веет из аббатства Сен-Флёри,
И в Кёльне старый фокусник разводит дураков.
Там ходят спины звучные натруженных мостов,
Сплели над крышей кружево тугие провода,
Шеренга разодетая театров и дворцов…
Но знаю, что туда я не приеду никогда.
А мне шагать без продыху по русской пестроте,
Где мякоть кабачковая становится икрой,
Шагать свою нелегкую без средств и скорых дел
Дремучею, бескрайнею, родимою землей.
Пусть тешусь разговорами о береге-мечте
За тихими беседами в невидимом строю,
Не сдам свое Отечество за грош – я не из тех.
Всей грудью расперев свою природную шлею,
Я здесь
Пою.