Так взором голодным пошарить,
Обшарить стену с потолком.
Сейчас бы картошки пожарить,
Посыпать зелёным лучком.
Наверно, я редкая серость.
Фантазия не по плечу.
Всегда, чего днём мне хотелось,
Того я и ночью хочу.
Желудок бурчит, намекая:
Мол, хватит скучать натощак.
Ну надо же, сволочь какая,
Не орган, а внутренний враг.
Прожорливый, словно овчарка,
И вредный на старости лет.
А вот интересно, Петрарка
Картошку любил али нет?
Луна не бросается в очи,
А ходит по небу бочком,
Насытившись пением волчьим
И женским тягучим грехом.
Она расцветает неярко.
Наверно, во время своё
Богатый, но грустный Петрарка
Подолгу глядел на неё.
Но все же он ночью безлюдной
Не думал о всякой муре,
А грезил о Лауре чудной,
О Боге, о Зле и Добре…