Прости, любимый, но эти строчки не о тебе.
Они о том, кому запоями писала стихи в том декабре.
Они о том, что теперь и при желании не вернуть назад,
О том, кому теперь лишь удачи хочется пожелать.
О9. О9. 13
Привет, нелюбимый-любивший-нелюбящий,
Родной-незабытый. При встрече сильно волнующий.
Да, сейчас не с тобой счастлива, но я не об этом,
А о тех смс 'ты-мне, я-тебе' до рассвета.
Ты знаешь, я счастлива. Да, без тебя. Поверь, и такое возможно.
Я раньше тоже не верила в то, что я так могу. Я могу всё, надо лишь осторожно.
И, знаешь... Прости меня. Все-таки первой я предала, даже если сама не хотела.
Просто я не из тех, кто действительно может влюбиться лишь в тело.
Промолчу о твоем богатом внутреннем мире в оболочке с пометкой 'душа',
Ведь каждую мелкую ссору, еле дыша, ты срывал эту душу спеша.
Прости, что опять о тебе вспоминаю. Просто привычка такая - писать о тебе.
Ты помни, что я тебе далеко не чужая. Ты только скажи -
помогу в любой ерунде.
Знаешь.. О тебе было написано столько десятков строчек,
Где было продуманно всё - от редких запятых до любимых точек..
Но теперь я - не я, да и ты - не мой ты...
Прости, но тебя во мне слишком. До тошноты.