От нового богатства ошалев,
весенний ветер пересчитывает листья,
сбивается на сотом миллиарде,
ругается и начинает снова.
Пророчу без труда и без злорадства,
что нищим будет он через полгода,
обшарит тщетно летние заначки
в надежде на последний, завалящий.
И плакать будет мот, и бесноваться.