Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи...
А.А. Ахматова.
Забрезжит ветреный рассвет,
опять не спится.
Витает в дебрях давних лет
седая птица.
В страницах кру'жит, не даёт
крылу покоя.
То вздрогнет ветер и замрёт,
то снова взвоет.
Усталый томик под рукой
встречает утро...
Давно написанной строкой,
святой и мудрой,
времён сомнения сожжёт,
столетья споры...
Ночная лампа бережёт
стихи из сора.