Сентябрь. Туман. И кажется, что холодно,
когда с балкона смотришь в пустоту.
И кажется, что ржавчина, не золото
покрыла под/оконную листву.
А выйдешь из подъезда - в тёплом воздухе
как будто в невесомости парят
людей наброски, очертанья города,-
непрочные созданья сентября.
И мимо не проспекты и не улицы,
лишь абрисы пастелью и углём.
Туман с моей машиною целуется
и тихо исчезает за углом.
Опять лечу я мимо хрупкой осени.
Она роняет листья без меня,
рябиново краснеет где-то гроздьями,
пытается туманом догонять...
И снова год до осени любимой,
и снова будет осень мимо, мимо...