Сегодня за окном гроза
заботливо полощет стёкла:
как-будто осенью промокла
небес привычная краса...
И кажется, что нам поёт
то, что зовётся Бабьим летом,
с щемящим душу всем приветом
грустит и нежно слёзы льёт...
Но вот закончится гроза,
и небо солнцем встрепенётся,
быть может радугой проснётся
его беспечная краса...