Я много не думал в последние дни.
Я жил, я мечтал... О, надежды...
Я бился об эти четыре стены,
Которые гордо назвали "как прежде"
Я резал чернилами белый узор,
Но, увы, не придумал ни строчки.
Я просто поверил... О нет, снова сон...
И снова... Опять одиночка...
Не факт - показуха. Желание. Страх.
Моя фобия - быть последним.
Моя тень - незамеченный вальс,
Танец с последней надеждой.
По кругу опять... "Раз, два, три..."
И далее, по сюжету...
Моя жизнь - не мои стихи.
Моя жизнь - это жизнь поэта.
Непризнанный, и неизвестный вам.
Который не пишет шедевров,
Который не станет для вас
Великой... Забытой легендой...