Краснее красного рябина,
Мокрее мокрого душа.
И Пушкин метил осень сплином,
Листвой рифмованной стиша.
Мокрее мокрого душа,
И не повесишь на просушку...
Сидишь неведомой зверушкой,
Словами угли шебурша.
И Пушкин метил осень сплином,
И лучше выдумать не мог,
Когда сидел в тепле камина,
И млел, прихлёбывая грог.
Листвой рифмованной стиша,
Шагаю в лужи откровений,
Топя тоску во вдохновенье,
Смешно словами мельтеша...