Смертные люди - смертельно больные,
И эта болезнь не имеет названия,
Когда все вокруг - враждебно чужие,
Когда - чёрными пятнами - непонимание.
И свет преломляется в глазе застывшем,
А время - как патока - до бесконечности...
Душа, ясным кречетом, в небе кружившая,
Падает вниз, в потоке беспечности.
Рисунок из звёзд становится пылью,
Бегущий ручей - замёрзшим осколком тропы,
Сказка, мечта - взрывается былью,
Болью пульсирует тёмный кусок пустоты...
Нет интересов и Жизнь сама себя гасит,
Разум уставший становится как монолит,
Сознание - ветром привольным по Миру разносит,
Болезнь эта смертную силу творит...