Солнце отдыхает на снегу,
ветер чуть травинками играет,
и в лазури небо замирает,
прочь изгнав мятежность и тоску.
Толи будет жизнь опять и вновь,
толи в ней добра опять не будет...
Что там на златом блестящем блюде:
боль людских потерь или любовь?
Это тишина иль тщетность слов,
сердца глубина иль скрытость смысла?
Где-то пропадут все дни и числа,
если не взойдут ростки основ.
Тени расплываются вокруг.
Свет и преходящ, и неизбывен.
Чей восторг всерьёз и чей наивен,
вряд ли кто ответить сможет вдруг.