Что ты тенью вслед мне бродишь,
Волочишься по пятам.
Никому не должен, вроде,
Я по жизненным счетам.
Время жрешь мое, от пуза,
Не насытишься никак.
Про тебя подруга Муза
Прописала мне в стихах…
Был бы конь, так продал людям,
Для крестьянских, для потреб.
Что за прок в крылатом чуде,
Толку тоже видно нет.
Ну, да ладно купим сбрую,
Хоть прокатишь на горбу.
Может девушку какую,
По дороге подберу.