Две тысячи тринадцатый год,
Сентябрь вне бабьего лета,
Кто осень такую поймёт,
Останется прежним – поэтом.
Восславив пожухлую стать
Лесов под промозглостью неба,
Как будто сумеет унять
Хандру с оголившимся нервом,
И в серой дождя пелене
Отыщет сапфира осколок,
Где солнце пока в синеве,
Чем видит иной климатолог,
Древа, облачаясь в наряд
Багрово-желткового цвета,
Что свечи церковные в ряд
Салютом, ушедшему лету.
И будет особенным миг,
Когда под настойчивым ветром
Монашеский примет постриг
Округа до колкого снега.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Две тысячи тринадцатый год,
Сентябрь без бабьего лета,
Кто осень такую поймёт,
Останется прежним – поэтом…
(9-12 сентября 2013г.)