Шёл поэт Краснобаев Арбатом,
Окуджаве отвесил поклон,
Кроя толпы бездельников матом,
Краснобаев шагал, аки слон.
Был поэт в кирзачах, в телогрейке,
С беломориной в крепких зубах,
Отметая рекламщиков клейких,
Краснобаев витал в облаках.
Он мечтал, что появится Пушкин,
С Натали, или без, всё равно,
Погрызут они с Пушкиным сушки,
Разольют по стаканам вино.
Жизнь Поэта - затейливый ребус,
То, что видно - лишь айсберга часть,
Вот зашли они в "Синий троллейбус",
Почитали "Онегина" всласть.
Шаг чеканя, дойдут и до "Праги",
Швабской водки шарахнут пузырь,
Пушкин молвит - Эх, вы, бедолаги...
Где же Русь? Умный где поводырь?
Краснобаев встряхнулся. Арбатом
Шёл народ, праздной жизни вкусив,
Здесь смешались эпохи и даты.
Только Пушкина нет. И Руси.
Фото Яндекс