Когда берусь я рифмовать,
от Слова угорая,
моя прокрустова кровать
мне горло зажимает.
Она скрипит, боль не тая, –
согласно произволу.
И всё же песнь живёт моя –
вне слова и вне горла.
Она легко летит над всем,
что видел я за годы, –
в неистребимости лексем
моей печальной оды…
~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^
Иллюстрация: «Оно рождается,
как пламя, то Слово, стало что
моим…»