Сентябрь пьяный играет блюз
по переходам, дворам и скверам,
Стою, как вкопанный и дивлюсь,
какие ноты берет он смело!
Такой талант пропадает зря!
Ему б на сцену, под блеск софитов,
с раскрытым парусом корабля,
плыть в даль, где солнце зарёй разлито.
А он пропащий, с утра уж пьян,
бросает душу ветрам на сдачу,
наполнен грустью его стакан,
и я, того и гляди заплачу.