Живу на седьмом этаже.
Сорок семь лет уже, мотаю на ус, проверяю на вкус, прислушиваюсь, осязаю,
смотрю вокруг, размышляю о том, что происходит в душе и что мне по силе.
Соседка Вера, что живёт этажом ниже, счастлива.
Хоть муж у неё и пьяница, но она его любит. Ходит за ним босая. Молит бога,
не за себя, за него. Верит, что перед ним откроются врата рая.
А наверху. Надо мною. Живут в тепле душевном двое, Вова и Рая.
Не молятся, не суетятся, просто живут любя, души не чая.
Они ловцы драгоценного жемчуга - земного счастья,
в пасмурных буднях, в житейском ненастье.
Вот бы и нам так жить. А мы, думаем, пережёвываем, глотаем грязный воздух,
болеем, страдаем, любви божьей не ощущаем, пения птиц в ночи не слышим,
живём - ни живём, ползём, еле дышим.