Пожухлая трава грустит о лете.
Жужжание пчелы стихает плавно.
Вдыхая крик гусей, мы, словно дети,
Заворожённо провожаем их, и странно,
Вдруг, ощущая неизбежность смерти,
Считаем взглядом взмахи: сотни, тыщи...
Она придёт... Хоть вы пока не верьте,
Но не сжигайте жизнь до пепелища!
Гореть звездой – тяжёлая работа.
Иным тепло звезды – уже награда.
И,так не просто, полюбив кого-то,
Узнать, что Ей твоё тепло не надо...