Среди сотен различных дорог
Выбираешь - желтокирпичную:
Раз любая ведет в острог,
Изумрудный, конечно, приличнее.
Утром хочется кофе и в кеды,
И бежать, бежать и бежать,
Быть, как в детстве, лихой непоседой.
Но продолжаешь в кровати лежать.
Но завернувшись чУть не в кренолин
Обуваешь, как кондалы, каблуки,
А удушье в груди - чужой никотин,
Обещанья себе и поступки твои.
Где-то в полдень жаждешь нежности и тепла,
Но сейчас, увы, далеко не теплая осень.
Сье желание внутри, разумеется, заперла:
И правильно сделала, даже очень.
Время года для романтиков и поэтов,
Чесслово, от души ненавидишь,
Почему-то считаешь свою песенку спетой,
Но при этом весну по ночам спишь и видишь.
К обеду желаешь остаться одной абсолютно в мире,
Не отдаешь отчета зачем,
Все сводится к:"Хочется, черт возьми, мне!"
Временами, обычно к ленчу,
Мечтаешь, чтоб в жизни, как в отеле-«аll inclusive»:
Все еще при рождении включено.
Еще ближе к вечеру приходят мысли о принцах,
Конях, придворных и замках.
Чаще циничные, злые - вот такой принцип,
Привыкла держать себя в строгих рамках.
Дальше работа на дом, по дому и прочее,
В ночи вместо снов привидения прошлого шастают,
Чем пышней, грустней они и замороченней,
Тем сильнее на мозг и на нервы капают.
Так и проходят будни, выходные, праздики:
Боишься принять себя,
Пишешь странненькие рассказики
И не думаешь всерьез о будущем.