С тобой, судьба, мы свылись, не свились,
но не серчай, а лучше подскажи-ка,
зачем он так красив, кленовый лист?
Ведь мёртв уже, застыла кровь в прожилках,
но триумфально возлежит в грязи,
как на подушках пышных царской ложи,
сияет пешечкой, прокравшейся в ферзи,
пономарём, кто чудом в сан положен.
Эх, разузнать бы нам листа секрет -
откуда в нём сиянье огневое –
и прозвучит последний наш куплет,
судьба моя - осанною, не воем.