По тонкой кромке сентября на лисьих лапах,
чтоб не спугнуть с гнезда готовый к слету дождь,
несется осень, обрывая с веток злато
для украшений - на цветастый макинтош.
Иду за ней, оставив дни, где перепеты
во всех регистрах серенады о весне.
Но затрудняет каждый шаг гонец из лета,
пуская "зайчиков" по радужной волне.
И обнимает за колени безобразник,
и шепчет что-то очень доброе - до слез,
переплетая недосказанные фразы
летящей музыкой на крылышках стрекоз…
Сереет небо. Растревоженные кроны
пророчат холод, ударяясь о стекло.
А гость из лета продолжает непреклонно
о самом ярком подкупающе тепло!
Куда деваться? Пусть живет… он безобидный.
Он превращает грусть в пушинки тополей.
Придет зима, скрипя морозами сердито,
а дома - солнце в самом грустном феврале.
````````````````````
Худ. – Джефф Фауст