Опять рассудок свой терзая,
Лавиной бесконечных дум,
И их стихами выражая,
Те, что приходят мне на ум.
Себя я всё понять пытаюсь,
А может вправду за грехи?
Из-за чего душой я маюсь?
Зачем я стал писать стихи?
Но нету у меня ответа.
Его никто не сможет дать.
Что может божья кара это,
Или быть может благодать?
Но, то неважно кто вмешался.
Тут надо одного хотеть,
Чтоб стих в итоге получался,
Который душу мог согреть.