Всё тщета – эти мысли больные
О признании, мне – обещанием
От стихов, что ночами шальными
Я творю в одиночестве с тщанием.
Нет в стихах глубины океана:
Как по луже – скользят по поверхности.
Вдруг правдивость на грани обмана
И стихи лишены достоверности?!
Я на них время кроткое трачу,
Ремесло – это, а не поэзия…
Будет писано всё наудачу,
Если стих не на краешке лезвия…