Это просто наброски страниц ненаписанной книги,
Той, что будет в печи сожжена и на радость ветрам
Пеплом по небу выйдет, туда, где мансарда и флигель
Старой башни (укрытие? Крепость? Заброшенный храм?).
У таких-то историй концов не бывает, поверьте,
Не бывает начал, это вечный и замкнутый круг.
Если я шахматист – кто мне ходом победным ответит?
Если я только пешка – зачем я вступаю в игру?
И банальный сюжет, без изюминки или интриги
Порождает рассудок мой, запертый в зримости стен.
Это просто наброски страниц ненаписанной книги
Жгут ладони и ждут проявленья на тонком листе.