А может, мы лучше, мама, поэтому нас — толпой?
Да так по живому, мама, что больно до детских слез.
А, может, мы, знаешь, просто идем не своей тропой
И лезем с веселой песней туда, где идут всерьез?
А может, мы просто свыклись, раз день — то искать с огнем?
А может, мы просто знаем, что нужно искать в стогу?
И знаем, что если вместе, то мы и отца согнем,
и знаю, что если в поле, то я и один смогу...
Ты знала. Ты все ведь знала, ты видела наперед
и сколько еще я выпью, и сколько я напишу.
Но, знаешь, не нужно, мама.Пусть тайна гортань дерет.
Все БУДЕТ... ВСЕ будет, мама!
Твой сын, Неуклюжий Шут.