Туман за окном сер, как шкура
У любящих сыр и колбасный фарш.
Ветер сипит, кудахчет, подобно курам,
И воет походный марш.
Туман - это сотни крысиных спинок,
Дрожащих как жухлый лист,
Бегущих стремительно, мимо, мимо,
Туда, где сидит флейтист.
И вот уже ветер зовет и просит,
Твой плащ за тобой неся...
Но в этот раз - давай все бросим.
Давай останемся.
А тем, кто ждет в темноте причала,
В прохладной воде до рта -
Когда вы вернетесь назад, в начало,
До встречи там.