Мне кажется, часто,
Что жизнь моя стала,
В душе,
Словно кошки скребут.
От мыслей таких,
Я уж, очень устала,
Душе,
Не найти мне приют.
Зачем, это с нами,
Случилось,
Я в тысячный, раз,
Говорю?
И в чём же, я так,
Провинилась?
Тебя, так безумно,
Люблю.
***
автор: Маргарита Мисявичус
2001г
(больничный роман)