Здесь нет людей, здесь мира не бывало.
Сюда лишь только странник приходил.
Он белый весь, не человек, с оскалом,
Но с ним я каждый вечер говорил.
А он молчал, внимая вечному закату,
Что на песке кроваво так сиял.
И я шептал ему все мысли, как с размаху,
Я душу всю ему лишь открывал.
Но странник тот с шипами на всю спину
Скрывался вновь, как только я проснусь.
А день рутинный мне твердил наивно,
Что сны фальшивы, я к ним не вернусь.
Но вновь ломая те дурные мифы
О том, что жизнь во снах - мечтаний бред,
Я засыпал и видел плащ тот синий,
Который странник носит целый век.
И вновь, и вновь я говорил часами,
Что надоел мне пафос серых дней.
Но, повзрослев, я всё молчал, глазами
Ища в том страннике, что нужно мне.
И так сидели двое на обрыве,
Сжигая взглядами лишь вечный тот закат.
Но монстр снял и плащ свой синий.
Не человек. Я этому был рад.
Клыки и белая хмельная кожа,
Шипы спинные так же на локтях.
Мы никогда с ним не были похожи,
Но, кто сказал, что монстр - это страх?
Он вновь молчал, глазами улыбаясь.
Кивнув ему, я встал и растворился.
Простите, люди, редко доверяюсь.
Но я ему во сне совсем раскрылся.
Ведь наплевать на то, что сверху видно,
Пусть он - урод, пусть монстр, всё равно.
Но люди - эгоисты... Как обидно.
Мы чаще смотрим всё же на лицо...